Этот сайт использует cookie и сервис Яндекс.Метрика для персонализации сервисов и удобства пользователей.Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с Политикой обработки персональных данных.
Я вспоминаю старый дом,
Его камин, портьеры, люстры...
Все тихо и мертво кругом.
Его полов холодный мрамор
И пыльный ободок зеркал,
Свод потолков, картины в рамах,
Подсвечники, каминный зал.
Его просторную веранду,
Где ветер в листьях шелестит,
Кем-то потерянную карту
И ворох старых, ветхих книг.
Обложки стерты, шрифт старинный,
Вместо закладки сухой лист.
Кто их читал в их жизни длинной?
Чей взгляд касался их страниц?
Листаю книгу, вижу фото.
На фото дама средних лет.
Вуаль, лицо в пол-оборота,
Французский модный туалет.
В глазах печаль, в устах улыбка,
Седая нитка в волосах...
"Жизнь коротка, а счастье зыбко"-
Читаю я в ее глазах.
Кто эта дама? Где? Жива ли?
Конечно, нет. Давно прошли
Ее эпоха, юность, старость
Ее детей, ее родни.
Жила она ли в этом доме?
Гостила ли, пила ли чай,
Сидела с книгой на балконе,
Мечтала и смотрела вдаль.
А в доме смех звенел, и радость,
И легкий топот детских ног,
Звучал Шопен, и звуков сладость
Сочилась в сад и в небосвод.
Здесь кто-то счастлив был когда-то,
Когда и кто нам не узнать,
Но эха прошлого раскаты
Порой случается поймать.
Никто не помнит их имен,
Лишь старый дом хранит их тени,
Крыльцо, веранда, старый клен
И легкий аромат сирени...
И стихи - КЛАСС !