Вечный рок

Палящий зной немилосердный
Своей атакой удручал.
Не бились волны о причал-
В жару бродяга-ветер спал,
Лишь музыкант играл усердно.

Дрожала струнная гитара,
Звучал устало усилок.
Струился старый русский рок –
Кино, Пикник и Диалог
По скверу, пляжу и бульвару.

На каждой ноте рвались нервы…
У гитариста странный бренд,
Одежда марки секонд-хенд,
Но скромный барда инструмент
Рождал, играючи, шедевры.

В пустую жестяную банку
Насыпал звонких я монет.
Допет очередной куплет,
Опёрся бард о парапет.
Немного его было жалко.

Опущенные мрачно плечи,
Стекает меж лопаток пот.
«Вкус у людей уже не тот,
Пустой попсе сейчас почёт.
Но как же рок! Ведь он же вечен!

Давал я раньше и концерты.
Подвалы, сцены и турне.
Осталось всё в далёком сне»,-
Провел бард пальцем по струне, -
«Но не умрёт мой рок, поверьте!»

Потёр устало мочку уха…
Внезапно бабка подошла,
Из банки деньги извлекла.
«Такие, в общем-то, дела»,
Вздохнул он, глядя на старуху.

Вслед закричал я уходящей:
«Ты что творишь!» Но бард молчал.
Смотрел на солнечный причал,
В глазах смирение, печаль.
Все ясно, деньги ждал смотрящий.

Я барду протянул купюру,
Он деньги торопливо взял.
Крадучись, словно их украл.
С улыбкой заиграл металл.
А я побрёл на пляж понуро…