Май.

Улетают птенцы из гнезда,
Вырываясь из нежного плена,
И уносят их вдаль поезда.
Это так и должно быть, наверно.
Покидая родительский кров,
Повзрослевшие дети уходят...
Всё по кругу во веки веков -
Снова юные время торопят.
Вслед с тоской и любовью глядят
Материнские грустные очи,
Губы ласково: - С Богом! - твердят,
Хоть тревогой душа кровоточит...
А потом остаётся лишь ждать,
И спешить на звонки телефона,
И ночами молитву шептать,
Чтобы жизнь к ним была благосклонна.

Улетают птенцы…
Удержать?
Но и мы уходили когда-то.
Значит время настало летать.
Пусть же будет судьба их крылата!