Аквилегия зацвела

В безмолвии садов, весной, во мгле ночей,
Поет над розою восточный соловей.
Но роза милая не чувствует, не внемлет,
И под влюбленный гимн колеблется и дремлет.
Не так ли ты поешь для хладной красоты?
Опомнись, о поэт, к чему стремишься ты?
Она не слушает, не чувствует поэта;
Глядишь, она цветет; взываешь - нет ответа.

Какая прелесть!

Чудесно!

Красота!

Нравится цвет!

Красивая, а у меня белая растёт.

Анатолий, спасибо за Пушкина! (правда, у меня не роза...) :)

Спасибо, мои дорогие!

КРАСОТА!