свеча

Помянем тех, кто уж никогда не встретит утро...
На земле-то жить нельзя. И недаром у Шагала Пешеходов крайне мало, Все живут, летя, скользя Над поверхностью земной. И фигуры Боттичелли Не к земной стремятся цели, А к какой-нибудь иной. Все они удлинены, Будто тянутся куда-то К небесам, что в час заката И зари воспалены... На земле ведь жизни нет. В этом каждый убедился: Кто-нибудь - когда родился, А другой - на склоне лет. Л.М.