Вечерело...
Вечерело... - Магнолия...
Другие фотографии на ФотоКто: ← Шипун на отдыхе | Во дворе расцвел тюльпан →
Просмотры: 822
EXIF:
Изготовитель:
FUJIFILM
Камера:
FinePix S5Pro
Диафрагма:
f/8
Выдержка:
1/225s
ISO:
200
Ф.расстояние:
50mm
Программа:
paint.net 4.0.8
Дата съёмки:
12.04.2016 - 17:11:53
Понравилось:
Добавили в избранное:
И твердые перья агавы,
Мне пели вечернюю песню
Аджарии сладкие травы.
Магнолия в белом уборе
Склоняла туманное тело,
И синее-синее море
У берега бешено пело.
Но в яростном блеске природы
Мне снились московские рощи,
Где синее небо бледнее,
Растенья скромнее и проще.
Где нежная иволга стонет
Над светлым видением луга,
Где взоры печальные клонит
Моя дорогая подруга.
И вздрогнуло сердце от боли,
И светлые слезы печали
Упали на чаши растений,
Где белые птицы кричали.
А в небе, седые от пыли,
Стояли камфарные лавры
И в бледные трубы трубили,
И в медные били литавры.
/ Николай Заболоцкий /
Анатолий, спасибо большое за чудесный комментарий строками прекрасного поэта!
Среди других играющих детей
Она напоминает лягушонка.
Заправлена в трусы худая рубашонка,
Колечки рыжеватые кудрей
Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы,
Черты лица остры и некрасивы.
Двум мальчуганам, сверстникам её,
Отцы купили по велосипеду.
Сегодня мальчики, не торопясь к обеду,
Гоняют по двору, забывши про неё,
Она ж за ними бегает по следу.
Чужая радость так же, как своя,
Томит её и вон из сердца рвётся,
И девочка ликует и смеётся,
Охваченная счастьем бытия.
Ни тени зависти, ни умысла худого
Ещё не знает это существо.
Ей всё на свете так безмерно ново,
Так живо всё, что для иных мертво!
И не хочу я думать, наблюдая,
Что будет день, когда она, рыдая,
Увидит с ужасом, что посреди подруг
Она всего лишь бедная дурнушка!
Мне верить хочется, что сердце не игрушка,
Сломать его едва ли можно вдруг!
Мне верить хочется, что чистый этот пламень,
Который в глубине её горит,
Всю боль свою один переболит
И перетопит самый тяжкий камень!
И пусть черты её нехороши
И нечем ей прельстить воображенье, —
Младенческая грация души
Уже сквозит в любом её движенье.
А если это так, то что есть красота
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?
/ Николай Заболоцкий
Некрасивая девочка 1955 г./
Николай Заболоцкий
ТАРУСА
Целый день стирает прачка,
Муж пошел за водкой.
На крыльце сидит собачка
С маленькой бородкой.
Целый день она таращит
Умные глазенки,
Если дома кто заплачет —
Заскулит в сторонке.
А кому сегодня плакать
В городе Тарусе?
Есть кому в Тарусе плакать —
Девочке Марусе.
Опротивели Марусе
Петухи да гуси.
Сколько ходит их в Тарусе,
Господи Исусе!
«Вот бы мне такие перья
Да такие крылья!
Улетела б прямо в дверь я,
Бросилась в ковыль я!
Чтоб глаза мои на свете
Больше не глядели,
Петухи да гуси эти
Больше не галдели!»
Ой, как худо жить Марусе
В городе Тарусе!
Петухи одни да гуси.
Господи Исусе!
Да и вся твоя жизнь —
Как большая привычная рана.
Не любимец ты солнцу,
И природе не родственник ты.
Научился ты жить
В глубине векового тумана.
Научился смотреть
В вековое лицо темноты...
/ "Слепой" , отрывок /
Спасибо огромное, Анатолий!
О, существа, заснувшие надолго!
О, вспыхнувший над самой головой
Мгновенный пламень звездного осколка!
(«Ночной сад», 1936)
"До ареста Н. Заболоцкого оставалось два года...всего прямым текстом не напишешь..."
Спасибо, ещё раз за стихи в комментариях Ваших, обязательно ещё почитаю поэта!
«Его можно сравнить с курением или чесанием; раздражение кожи,
легких, стенок желудка. В этом удовольствие».
...О плавании и полете
«Я переплыл реку с поднятыми руками!» (Он воздал похвалы плаванию:
плывущий испытывает радость, недоступную другим.
Он лежит над большой глубиной, тихо лежит на спине и не боится
пропасти, парит над ней без опоры.
Полет — то же плавание. Но не аппаратный.
Планер — предвестие естественного полета, подобного искусству
или полетам во сне, об этом и мечтали всегда.)
О,,,, поэзии
«Поэзия есть явление иератическое».
***
«Когда-то у поэзии было все. Потом одно за другим отнималось наукой,
религией, прозой, чем угодно.
Последний, уже ограниченный расцвет в поэзии, был при романтиках.
В России поэзия жила один век — от Ломоносова до Пушкина.
Быть может, сейчас, после большого перерыва, пришел новый
век. Если и так, то сейчас только самое его начало.
И от этого так трудно найти законы строения больших вещей».,,,)
...Для понимания,,,
А мы понимаем,,,@
Я тоже была,гуляя по парку, очарована!
Рада, что Вам понравилось!