Астры

Сквозит по полю разудалый ветер,
Волнует косы золотых берёз,
Под радугой грибною мир так светел,
Как будто нет ни войн, ни горьких слёз.

Сквозят в душе промокшей осенины,
Грибница пахнет - умереть не жаль!
И грозди затуманенной рябины
Скребут к окна намоченный хрусталь.

Бегут часы, всё дальше, дальше лето,
Растрёпанные нити паутин
Зацепятся вдали от глаза где-то
За выцветший в десятки лет сатин...

А чай согреет, он своё-то знает:
Порадует сушеный в лето сбор...
Пусть ветер листья под окном срывает,
Навечно зелен наш еловый бор!

И нет печали если есть дорога,
И есть земля, и зыбь родных озёр...
И эти дали, где так много Бога,
И трав последних дорогой ковёр.

Сквозит по полю ветерок осенний,
Но только ведь ему не застудить
Души и сердца золотые сени,
Пока мы можем с Богом говорить...