Этот сайт использует cookie и сервис Яндекс.Метрика для персонализации сервисов и удобства пользователей.Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с Политикой обработки персональных данных.
Под сапогами бешеного дня.
Потрескивают. Будто хворост мнут
В печи, за створкой, шупальца огня.
Позвякивают. Мимо. Как дожди.
Посвистывают. Как песок из рук.
Покалывают. Мелко. Как в груди…
Но день велик. И в нём есть главный звук.
И если жить, так надо жить как Крез.
Не мерено. Наотмашь. Не в обрез.
Так и живём… Но вдруг ожжёт, как кнут:
Похрустывают косточки минут.
Ирина Снегова