Каскадом цвета, восторгом мига,
Цветными снами манят и тают,
Как будто тихо играют Грига,
Или Шопена аккорд роняют.
А звук трепещет. Он так неровен!
Дрожит и тает, как вдох прощальный.
В дрожащем свете звучит Бетховен,
Звучит Чайковский сентиментальный.
В одном порыве взметнулись руки,
Смычок и пальцы у виртуоза.
И стонут струны, рождая звуки –
Причуду кружев каприччиозо.
Звучат мазурки, гавот, кадрили,
Каскады хоты и вальсов туры.
…А кисти фуксий, упав, застыли
Цветным аккордом на партитуре.
Цветными снами манят и тают,
Как будто тихо играют Грига,
Или Шопена аккорд роняют.
А звук трепещет. Он так неровен!
Дрожит и тает, как вдох прощальный.
В дрожащем свете звучит Бетховен,
Звучит Чайковский сентиментальный.
В одном порыве взметнулись руки,
Смычок и пальцы у виртуоза.
И стонут струны, рождая звуки –
Причуду кружев каприччиозо.
Звучат мазурки, гавот, кадрили,
Каскады хоты и вальсов туры.
…А кисти фуксий, упав, застыли
Цветным аккордом на партитуре.
В. Цокуренко.