Псков

Летят над стороной родимой птицы,
Гнездовьем отчим бредят наяву,
А я листаю псковские страницы –
Я, слава Богу, всё еще живу…

Мой древний мир средь старых-старых башен,
Где белый храм, и где поёт река,
Я с той земли, где есть разливы пашен,
И аистам подобны облака.

Здесь тишина сейчас, но были бури,
И шли бои средь зарева огней…
Здесь небо в осень свои брови хмурит
Над гаснущей печалью тополей.

Зима зимой, а лето – мигом кратким,
Но краше всех весенняя пора!
И здесь мои, мои стихи в тетрадке,
И песни над речушкой у костра.

И я иду по серпантину улиц
С названиями новыми подчас,
О, сколько дум у их извечных спутниц, -
Церквушек, всё молящихся о нас…

Смотрю на башен черные глазницы,
Собору поклонюсь – богатырю…
Живу, листая псковские страницы,
О Родине стихами говорю…