К нам в жизнь случайно люди не приходят,
Даётся каждый нам, как тест.
Одни вокруг чуть-чуть походят,
А есть, кто никогда не надоест.
Есть те, кто искру принесет,
Зажжет в тебе пожар страстей,
А есть, кто воду подведет,
Зальет тепло твоих огней.
Одни открыты, словно книга,
Другие - тайну о себе хранят,
И неразгадана интрига
На много-много лет подряд.
Не забываются такие,
Живут в твоей душе всегда.
Их чары - словно колдовские,
От них не деться никуда.
Пройдут года, ты пожалеешь,
Что потерял таких людей,
Ты словно бы осиротеешь,
Поймешь, кто в жизни был нужней.
Но будет поздно, миг упущен,
И к прошлому возврата нет.
И осознаешь ты с тоской гнетущей:
Не ту ты выбрал тому назад сто лет.
(Я)
Мы поймем, года спустя,
Что всерьез, а что шутя,
И когда рыдать ночами,
И когда пожать плечами.
...А пока слова лихие
Часто трогают до слез,
А пока глаза сухие,
Когда худо нам всерьез.
...А пока все криво-косо,
И не прибрано в душе,
И туманно, как набросок,
Как этюд в карандаше.
...А когда, взглянув назад,
Вдруг поймем, что сор, что клад,
На дворе, наверно, будет
Наш последний листопад.
/Лариса Миллер/
1969
Даётся каждый нам, как тест.
Одни вокруг чуть-чуть походят,
А есть, кто никогда не надоест.
Есть те, кто искру принесет,
Зажжет в тебе пожар страстей,
А есть, кто воду подведет,
Зальет тепло твоих огней.
Одни открыты, словно книга,
Другие - тайну о себе хранят,
И неразгадана интрига
На много-много лет подряд.
Не забываются такие,
Живут в твоей душе всегда.
Их чары - словно колдовские,
От них не деться никуда.
Пройдут года, ты пожалеешь,
Что потерял таких людей,
Ты словно бы осиротеешь,
Поймешь, кто в жизни был нужней.
Но будет поздно, миг упущен,
И к прошлому возврата нет.
И осознаешь ты с тоской гнетущей:
Не ту ты выбрал тому назад сто лет.
(Я)
Что всерьез, а что шутя,
И когда рыдать ночами,
И когда пожать плечами.
...А пока слова лихие
Часто трогают до слез,
А пока глаза сухие,
Когда худо нам всерьез.
...А пока все криво-косо,
И не прибрано в душе,
И туманно, как набросок,
Как этюд в карандаше.
...А когда, взглянув назад,
Вдруг поймем, что сор, что клад,
На дворе, наверно, будет
Наш последний листопад.
/Лариса Миллер/
1969
Коллаж заслуживает иного !