Мой город уходит.
Со своими дворами,
С моим детством,
С первой любовью.
Мы его предали.
И я брожу неприкаянный
Потёмками памяти,
Пока не встречу старика
С обвисшими усами.
Он плачет,
Ему сто пятьдесят лет.
И он - Горький.
СПАСИБО, ИРОЧКА! ОЧЕНЬ ГРУСТНО! ГРУСТНО ВИДЕТЬ КОНТРАСТ МЕЖДУ СВЕРКАЮЩЕЙ ВЕЧЕРНИМИ ОГНЯМИ ЦЕНТРАЛЬНОЙ УЛИЦЕЙ С МОДНЫМИ БУТИКАМИ, ГДЕ НЕ ИССЯКАЕТ ПОТОК ГОРОЖАН И ТУРИСТОВ, И ЗАДВОРКАМИ БУКВАЛЬНО В ДВУХСТАХ (А ТО И МЕНЬШЕ) МЕТРАХ.
ЗЕМЛЯКИ? :) ЗДРАВСТВУЙТЕ, СВЕТЛАНА! САМА УДИВИЛАСЬ! ИСКАЛА СТАРЫЙ ДОМИШКО ИЗ ДЕТСТВА, А НАШЛА АЛЕКСЕЯ МАКСИМОВИЧА. ОТ ДРАМТЕАТРА ВНИЗ К "РЕКОРДУ", ПЕРЕХОДИМ ДОРОГУ И ПО ЛЕВОЙ СТОРОНЕ ПЕРВАЯ ПО-МОЕМУ ПОДВОРОТНЯ.
Со своими дворами,
С моим детством,
С первой любовью.
Мы его предали.
И я брожу неприкаянный
Потёмками памяти,
Пока не встречу старика
С обвисшими усами.
Он плачет,
Ему сто пятьдесят лет.
И он - Горький.
Нижегородский поэт-фотограф Алик Якубович
ПЛАКАТЬ ХОЧЕТСЯ. СПАСИБО!
Жизнь