Старая яблоня... - Запущен старый яблоневый сад,
Последний цвет уныло облетает
И яблоки, как прежде не пестрят,
А прошлое моё напоминают...
Когда-то сад так весело шумел,
В литых стволах ещё бродили соки
И наши тайны он хранить умел,
Все наши ожидания и сроки...
Просмотры: 1071
EXIF:
Изготовитель:
Canon
Камера:
Canon EOS 1100D
Диафрагма:
f/5,6
Выдержка:
1/80s
ISO:
400
Ф.расстояние:
30mm
Программа:
Adobe Photoshop CS6 (Windows)
Дата съёмки:
13.09.2016 - 15:58:18
Понравилось:
Добавили в избранное:
Сегодня осень в дверь мне позвонила,
Стояла на ступеньках и ждала...
Я обомлела, когда ей открыла,
Такой она волшебною была!
Копна волос красивых, ярко-рыжих,
Точёный нос, румяность алых губ
И взгляд такой шальной от глаз бесстыжих,
Сплошная ласка, кто здесь будет груб?
Я ошарашено в дверях посторонилась,
Она прошла и прямо вслед за ней,
Такая красота вдруг ветром взвилась,
Что не было её милей, родней...
Мы пили чай вприкуску с листопадом,
Всплакнули вместе проливным дождём.
О, Осень - ты души моей отрада!
Богат душой, кто осенью рождён...
Когда она ушла, я очень долго
Смотрела в след, не смея дверь закрыть!
А с неба падал снег... На память только,
Рябины грусть и образ, что нельзя забыть.
Я люблю этот ветхо-богатый
Опустелый помещичий дом,
Окруженный гирляндою статуй,
Отраженный зеленым прудом.
Я люблю этот очерк Растрелли,
Эту белую сказку колонн,
Эти старые дубы и ели
И ночной золотой небосклон.
Я люблю его призрачный голос,
Эхо жизни, которая в нем
Расцветала, мечтала, боролась,
Загоралась сердечным огнем...
Я люблю эти прошлые лица
На отцветшем слепом полотне.
Клавикорды в уютных светлицах,
Знак киота в углу на стене.
Я люблю это таинство рода,
Дух семьи, продолжающей жить;
Заставляющий сердце народа
С красотою былою дружить.
Как подснежник и лунные чары,
Как легенд переписанный том
Я люблю этот милый и старый,
Этот белый помещичий дом.
В. Набоков
(1899-1977)
Глаза прикрою - и мгновенно,
весь легкий, звонкий весь, стою
опять в гостиной незабвенной,
в усадьбе, у себя, в раю.
И вот у зеркала косого
под лепетанье хрусталей
глядят фарфоровые совы -
пенаты юности моей.
И вот над полками гортензий
легчайшая голубизна,
и солнца луч, как Божий вензель,
на венском стуле, у окна.
По потолку гудит досада
двух заплутавшихся шмелей,
и веет свежестью из сада,
из глубины густых аллей.
Неизъяснимой веет смесью
еловой, липовой, грибной:
там, по сырому пестролетью, -
свист, щебетанье, гам цветной!
А дальше - сон речных извилин
И сенокоса тонкий мед.
Стой, стой, виденье! Но бессилен
Мой детский возглас. Жизнь идет.
С размаху небеса ломая,
Идет... ах, если бы навек
остаться так, не разжимая
росистых и блаженных век!