В безмолвии садов, весной, во мгле ночей,
Поёт над розою восточный соловей.
Но роза милая не чувствует, не внемлет,
И под влюблённый гимн колеблется и дремлет.
Не так ли ты поёшь для хладной красоты?
Опомнись, о поэт, к чему стремишься ты?
Она не слушает, не чувствует поэта;
Глядишь, она цветёт; взываешь - нет ответа.
О чем шелестите вы, алые розы,
Воздух, наполнив своим ароматом?
Роса на стеблях, будто чистые слёзы,
Искрится в багровом румянце заката...
...Вы-горькая память любви и разлуки,
Души обречённой на вечные муки!
Вы так же цветёте и столь же прекрасны,
Но к боли моей холодны безучастно!
О чем шелестите вы алые розы?
Кому источаете свой аромат?
Вы плачете? Плачьте! Роса-это слёзы!
А жизнь-тихо меркнущий в небе закат…
В безмолвии садов, весной, во мгле ночей,
Поёт над розою восточный соловей.
Но роза милая не чувствует, не внемлет,
И под влюблённый гимн колеблется и дремлет.
Не так ли ты поёшь для хладной красоты?
Опомнись, о поэт, к чему стремишься ты?
Она не слушает, не чувствует поэта;
Глядишь, она цветёт; взываешь - нет ответа.
При свете солнца, на закате дня,
Я созерцаю Вас на утренней заре,
Роса слезинкой замерла в листве.
Вы так божественны, красивы и нежны,
Вы обаятельны и людям так нужны,
Ваш стебель тонок, грациозен стан,
Бутон пурпурный, Вам природой дан.
Велик создатель, мир сей сотворив,
И красотой Вас неземною наделив.
Евгений Анри Кашу.