Спасибо деду за Победу,
За каждый отстоявший дом,
За небо чистое, за веру,
За то, что мы теперь живем!
Пока нам есть, кого благодарить,
Давайте будем помнить и любить.
Ещё тогда нас не было на свете,
Когда гремел салют из края в край.
Солдаты, подарили вы планете
Великий Май, победный Май!
Благодарим, солдаты, вас !!!
За жизнь, за детство и весну,
За тишину, за мирный дом,
За мир, в котором мы живём!
Я храню гимнастёрку любимого деда,
Ту, в которой прошёл он дорогу войны
От начала её и до нашей победы,
Долгожданной победы советской страны.
В роковом сорок первом под рёв канонады,
Грозный вой мессершмиттов и пушечный град
Под напором звериной фашистской громады
Отступал от границы наш русский солдат.
Но пружина, сжимаясь, разжалась набатом
Под Москвой, в Сталинграде, от Курска – в Берлин!
По дорогам войны гнал орду супостата
Победитель, великий народ-исполин.
Сколько видела бед, сколько горя узнала
Гимнастёрка, копчённая дымом огня,
Обагрённая кровью, в болота вмерзала,
Подрывалась на минах, спасая меня.
Полинявшая, ветхая, в крошках махорки,
И навечно пропахшая порохом битв,
В орденах и медалях твоя гимнастёрка
С нами здесь в День Победы о жертвах скорбит.
За каждый отстоявший дом,
За небо чистое, за веру,
За то, что мы теперь живем!
Пока нам есть, кого благодарить,
Давайте будем помнить и любить.
Ещё тогда нас не было на свете,
Когда гремел салют из края в край.
Солдаты, подарили вы планете
Великий Май, победный Май!
Благодарим, солдаты, вас !!!
За жизнь, за детство и весну,
За тишину, за мирный дом,
За мир, в котором мы живём!
СЛАВА ГЕРОЯМ!
С. Преображенскому
Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.
А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.
У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.
И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой…
Все это забирает он с собой.
Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!
Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.
Уходят люди… Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.
Ту, в которой прошёл он дорогу войны
От начала её и до нашей победы,
Долгожданной победы советской страны.
В роковом сорок первом под рёв канонады,
Грозный вой мессершмиттов и пушечный град
Под напором звериной фашистской громады
Отступал от границы наш русский солдат.
Но пружина, сжимаясь, разжалась набатом
Под Москвой, в Сталинграде, от Курска – в Берлин!
По дорогам войны гнал орду супостата
Победитель, великий народ-исполин.
Сколько видела бед, сколько горя узнала
Гимнастёрка, копчённая дымом огня,
Обагрённая кровью, в болота вмерзала,
Подрывалась на минах, спасая меня.
Полинявшая, ветхая, в крошках махорки,
И навечно пропахшая порохом битв,
В орденах и медалях твоя гимнастёрка
С нами здесь в День Победы о жертвах скорбит.
Л.Жукова.