Сказать, что ты мертва?
Но ты жила лишь сутки.
Как много грусти в шутке
Творца! Едва......
А время течет из ладони в ладонь, как песок.
Вот даль...Что за ней? Вот летит озорной мотылек
И мнит себя птицей, а я его вижу цветком.
Он ветром влекомый уносится так далеко...
А помнишь ли ты, что бескрыл и убог был вчера?
Стремишься к огню и не знаешь,что это игра,
И срок ей лишь день, после тьма, и булавка,как крест,
И вряд ли кто вспомнит, что был ты и просто исчез...
Рассыпался прахом и пал на горячий песок...
И вот уже время струится сквозь пальцы поток.
Сказать, что ты мертва?
Но ты жила лишь сутки.
Как много грусти в шутке
Творца! Едва......
А время течет из ладони в ладонь, как песок.
Вот даль...Что за ней? Вот летит озорной мотылек
И мнит себя птицей, а я его вижу цветком.
Он ветром влекомый уносится так далеко...
А помнишь ли ты, что бескрыл и убог был вчера?
Стремишься к огню и не знаешь,что это игра,
И срок ей лишь день, после тьма, и булавка,как крест,
И вряд ли кто вспомнит, что был ты и просто исчез...
Рассыпался прахом и пал на горячий песок...
И вот уже время струится сквозь пальцы поток.