Лето уходит неспешно -
Последние дни догорают,
Это все грустно, конечно,
Что листья уже облетают...
Что солнце все ниже и ниже,
Что дождик идет неустанно,
И кажется: осень все ближе,
Что в общем-то тоже — не странно.
И ветер, прощаясь с природой,
С опавшими наземь лесами,
С бескрайней равнинной свободой,
С дорогой, залитой слезами…
Что небо копило все лето —
Летит по родимым просторам …
Куда же уходит все это?
Вернется ль оно и как скоро?
И осень, как время закатное,
Неся только грусть и печаль,
Придет, отобрав безвозвратное,
Прекрасное лето…
А жаль…
С. Котенок
И дождь не стихает с утра…
Тепло мы и пестро одеты,
А жарко ведь было вчера!..
Как быстро закончилось лето!
Мы ждали его целый год –
Оно промелькнуло кометой,
И снова к нам осень идет.
Внезапно закончилось лето…
Умчалось оно за моря
И скрылось за тучами где-то,
Оставив нам дождь сентября…
Ну что же, закончилось лето…
Но есть у нас теплый наш Дом.
Всю зиму мы будем согреты
Уютным домашним теплом.
Ну вот и закончилось лето,
Но ты не печалься о нём.
Мы знаем, что есть оно где-то,
И снова к себе его ждём!
Жёлтые листья в прощальном полёте
Август венчают в печальный наряд.
Ласточек ноты вы утром найдёте
Музыкой, сбившейся в песенный ряд.
Белыми нитями воздух пронизан,
Бабьего лета сверкают шелка.
Кисти рябин опустились донизу,
Кровью как будто бы брызжут слегка.
Август... в зените находится лето.
Яблок душистых приходит пора.
А по поверьям Святого Завета,
Жизнь ведь от яблони произросла.
Благословенный август! Красота,
Граничащая с умопомраченьем.
Блаженной неги плавное теченье,
Каскад даров, что сложно сосчитать:
Манящий запах сочных, спелых яблок;
Дожди из слив, божественных на вкус;
Бокал с вином, что не бывает пуст;
Стихи всех тех, в ком вера не ослабла...
Когда златящий небеса закат
Похож на персик – бархатный, румяный;
Ночные псалмопения цикад,
Под шёпот губ: "Господь, помилуй мя!"
Август. Лето на исходе,
И нечаянная грусть
(-Ах, стихи сейчас не в моде,-
Кто-то скажет, ну и пусть)
Ляжет тёплыми словами
На тетрадный белый лист
И стихами, как дождями,
Побежит по строчкам вниз.
И размоет акварели
Уходящих летних дней,
И тревожные качели
Подтолкнёт в душе моей.
Будет и тепло, и тихо
На излёте той поры,
Но невидимая скрипка
Знает правила игры,
И когда смычок коснётся
Тонких струн её легко,
Грусть пронзительно взметнется
Невесомым мотыльком,
Отзовётся в чьей-то песне
Неизбывною тоской
И останется на сердце
Недописанной строкой…
© «Стихи и Проза России»
Комментарии: